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    戏声忽然拔高，变得尖锐，像哭，又像笑，刺耳得让人头疼。

    “晚灯！站住！”谢寻一把攥住她的手腕，力道大得让她疼，却也让她瞬间清醒，“那不是张阿婆，是假的！是套了张阿婆衣服的稻草人，是引你过去的饵！”

    苏晚灯猛地停住脚。

    稻草人？

    她的视线死死盯着那道影子，雨雾里，那影子的轮廓渐渐清晰——没有头，只有裹着黑布的躯干，手臂是枯树枝，脚下没有...雨是细的，软的，轻得像未说出口的叹息，落在瓦上，落在草尖，落在戏台朽坏的木檐，一滴，又一滴，把夜色浸得温润而凉。

    苏晚灯手里的灯，是整座荒镇唯一一点暖。

    光很薄，像一层纱，笼住她指尖，也笼住她眉梢那一点淡得几乎看不见的愁。

    她生得静，气质也静，像长在阴湿墙角的一茎兰，不张扬，不刺眼，只安安静静立在那里，便自带一段旧时光的温柔。可只有她自己知道，这副安静底下，藏着多少夜的警觉，多少未愈的伤，多少不敢细想的疑。

    谢寻站在她身前，衣衫被雨打湿，贴出清瘦而挺拔的轮廓。

    他不说话的时候，像一幅水墨里的人，远山眉眼，淡雾神情，连呼吸都轻得怕惊扰这夜。

    可他一开口，声音是稳的，沉的，像水底下的石，让人莫名安心，又莫名不安。

    “那不是人。”

    他轻轻说，语气淡得像在讲一件与生死无关的小事，“是扎出来的影，套了旧衣，借了风动。”

    苏晚灯没有应声，只垂眸看着灯芯。

    火苗微微一颤，在她眼睫投下细碎的影，像一只欲飞又停的蝶。

    她比谁都清楚，戏台一带从无孤魂野鬼，只有人心造出来的鬼。

    外婆说过：

    人若心毒，一步一坟；心若藏凶，满目皆凶。

    戏腔又起了。

    不是凄厉，不是诡异，是极软、极糯、极旧的江南小调，像老妇人坐在门槛上哼给孩童听的歌，温柔得能让人落泪。可这温柔落在雨夜荒台、乱草孤坟之间，却像一根极细极软的丝，一圈一圈，缠上人的喉咙，不勒疼，只让人慢慢喘不上气。

    苏晚灯的指尖，轻轻一颤。

    这调子，她太熟了。

    是外婆年轻时常唱的，是母亲还在时，坐在戏台台阶上一起和过的。

    世上除了她，只剩一个人还记得——

    她的父亲，苏敬山。

    那个在她三岁那年，转身离开，再也没有回头的人。

    这个念头像一根极细的针，轻轻刺破她心底最软、也最不敢碰的一层。

    她不敢深想，也不能深想。

    一想，整座古镇的雨，都会变成凉透骨的泪。

    谢寻的目光，轻轻落在她微白的侧脸。

    他看得很静，很轻，像怕一碰就碎，可眼底深处，有一层她读不懂的沉暗，像藏了一整个不为人知的冬天。

    “他们在引你。”

    他声音很低，只让她一人听见，“引你靠近戏台，引你离开那盏灯，引你走进早已铺好的路。”

    “引我去死。”

    苏晚灯轻轻接下去，语气平静得不像在说自己。

    灯影晃了晃，映得她眼波微漾，像雨后湖面，明明温柔，却深不见底。

    谢寻没有否认，只轻轻“嗯”了一声，淡得像雨落水面：

    “他们不敢明着来。

    只能装鬼，唱戏，放影子，造恐慌，借全镇人的怕，来埋掉一个人。”

    “埋谁？”

    “知道秘密最多的人。”

    他顿了顿，目光越过她，望向那座沉默在雨里的戏台，一字极轻，

    “也是，最不该活着的人。”

    苏晚灯的心，在那一刻，轻轻沉了下去。

    不是坠落，是沉进温水里，慢慢窒息，连挣扎都显得安静。
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